Se extinguen
las copas de la vida
y no hay un beso
que agrande el poema,
no hay paletas
para mezclar los
colores del atardecer,
no hay columnas
de tornados
que limpien las miserias,
no hay sosiego que invite
a escuchar a las cigarras.
mañana, aunque tarde,
seguiràn los sampedros
purificando los vientos
como antaño.
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